Tronc….

Assise sur un beau tronc vernis de mousse,

J’écoute

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Migrations

Qu’y a-t-il derrière ces barbelés ?

Et à l’intérieur

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Larmes

Beau Noyer

Il a fallu couper tes branches

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Octave Noire

Atmosphère étrange,

Lumières tamisées,

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L’effondrement vers la Re-Naissance.

Serons-nous capables de créer un monde où l’humain s’effacera dans la Nature ?

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